god is black!!!

a ma juliette...

Perdu dans l'abime des cieux, sur un air de Forrester...
Il arrive qu'un homme voit la vie comme un enchainement des quatre saisons.
La grisaille emplissant les mots, les maux leur donnant vie, l'attente perpetuelle d'un changement ne se fait alors que sur un calendrier ; aucun nuage ne daigne se pousser de devant le soleil.
Vivaldi ayant alors donné un titre finalement par dépis, faute de preuve, et cet homme ne donnant aucun crédit à l'adage criant que toute patience vaut mieux que force ni que rage.
N'ayant plus cette force, cette idée inopinée persistant pourtant que le temps donne à l'homme ce que le nuage donne aux avions : une impression de mouvement, n'est qu'une fable racontée par les anciens pour nous faire croire à nous, dans le présent, que tout sera plus en couleurs dès le lendemain, même si celui-ci se fait impatiemment attendre.
Je n'ai pas l'envie, autant que cet homme, d'attendre alors l'hiver de ma vie pour une consécration, une image du bonheur, une perception nouvelle de mon environnement ;
J'aurais voulu les quatres saisons, rien que pour moi, dans ce halo de paix créé au fond de mon cerveau, et que celui-ci se projette alors à l'issue de mes 5 sens, tous plus aiguisés chaque jour les uns que les autres. L'image d'un rêve n'est pas fait pour être porté sur soi comme un vêtement dont les autres nous envieraient, tout en nous regardant, non.
Un rêve est fait pour être vécu, et ainsi libre à nous-mêmes de le gacher comme bon nous semblerait, comme tout bon être humain qui se respecte.
Une inspiration du soir , veillant à nous rappeller la tristesse d'une condition, d'une situation, ou sans cesse la pousse d'une fleur dès le printemps ne rime pas pour autant avec la pousse d'une idée, ni la sécheresse de l'été ne nous amène décontraction, seulement la descente, à l'automne, d'un espoir qui tombe comme une feuille restée vierge depuis deux saisons, dont le vent l'aurait extirpée des entrailles d'une machine à écrire.
L'hiver d'une vie ne veut plus dire la fin, mais une transformation perpetuelle du paysage, et de ses couleurs.
La vie est un enchainement de quatres saisons.
Et si la grisaille donnant vie à des maux ne torture pas nos mots, l' homme pourra encore tout au moins retranscrire les couleurs, si belles, peut être moins vives, mais qui changent ;
Alors ces saisons nous l'apprendrons, qu'il soit trop tard ou non, qu'il ne tient qu'à cet homme de choisir son hiver, la fin, la consécration, et que si la roue tourne, elle aura toujours besoin d'un coup de main, d'un coup de soleil, d'une feuille qui tombe ou pousse, pour rappeler les saisons, et que tout à une fin.